miércoles, 4 de abril de 2012

24



Oigo un búho, fuera.
Tengo un lobo, bajo la almohada
depredador feroz donde los haya.
Yo no sé hablar y pienso
en lo grande que le viene este cuerpo
a mi diminuta alma.
¿Tenemos, somos, fuimos?
No queda sentido que me acune
ni mirada que me oculte
de esta lluvia helada
Mind-fucked. Tarada.
Cuánto odio, cuánto mimo
guardo en mi garganta.
Cuánta pena, cuántos gritos,
de esta noche iluminada.






Comment est-ce qu'on dit touts les chôses dont j'ai besoin?



Tan sólo necesito cuatro paredes para ponerme a pintar rayas, una cuenta penitenciaria, mortuaria prisión.
Para llevar el registro de cómo se caerá mi cabello, de cómo mis lágrimas, describir poquito a poco, la podredumbre de mis entrañas.
Tengo sueño, vaso de leche caliente, calorías, escribo, listas de acontecimientos, listas de listas, listas luego robadas.

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