martes, 27 de marzo de 2012

23

-Las historias han cambiado, mi querido muchacho
- dice el hombre del traje gris, con un tono de voz imperceptiblemente triste-. 
Ya no hay batallas que enfrenten al bien y al mal, ni monstruos a los que matar, ni doncellas a las que rescatar. Por lo que yo sé, la mayoría de las doncellas son perfectamente capaces de rescatarse a sí mismas o, por lo menos, lo son las que valen algo. Ya no existen los cuentos sencillos acerca de búsquedas y bestias, los cuentos con un final feliz. Las búsquedas ya no terminan con un objetivo claro, ni tampoco el camino a seguir lo tiene. Las bestias adoptan distintas formas y ya no es fácil reconocerlas como antes. Y, en realidad, los finales no existen, ni felices ni de ninguna otra clase. Las cosas se prolongan, se superponen y se vuelven borrosas: tu historia es parte de la historia de tu hermana, que es parte de otras muchas historias, y no hay forma de saber adónde nos conduce ninguna de ellas. El bien y el mal son ahora bastante más complicados: ya no es cuestión de una princesa y un dragón, o un lobo y una niña vestida de rojo. Y...¿acaso no es el dragón el protagonista de su propia historia? ¿Acaso no se comporta el lobo como se le presupone? Aunque tal vez sólo haya un lobo que llegue al extremo de disfrazarse de abuelita para jugar con su presa.


Night Circus, Erin Morgenstern

22

Woman With Long Hair 1929, Man Ray




Yo quiero crecer pero no puedo, porque mis noches son cortas y mi alma vacía. Envidio a las niñas que nacieron con arte. Con ese don de superar al tiempo y a la edad. Con la sangre precoz, ansiosa por correr
abajo. Sus dieciseis, dieciocho, veinte, más bonitos que ningunos.


viernes, 23 de marzo de 2012

21


Fotografía de Francesca Woodman.

Hoy hacen dos años. Poco tiempo, amargo daño.
Vienen los recuerdos, de gala.
Aún no sé si fue ganancia o pérdida.
No veo más muerte que mi vida.
Ni si lo sabré algún día.


Las marcas de las ataduras siguen sobre mis muñecas.
Esposas de libertad, sobre la piel, digo.

Sábanas ajenas, miradas sin destino. 
Las niñas perdidas, una noche más sin abrigo.
Carreras en la cama, de ese azul al infinito.
Olor aséptico. Nadie quiere reir.
Manos frías. ¿Naranja, vainilla, caramelo?
Tus costillas. ¿Fresa o chocolate?





jueves, 22 de marzo de 2012

20

(no se por qué no me deja poner imágenes, así que hacéis un click, que no cuesta nada. Perdón por la molestia.)


Tengo un lobo muy dentro, y cuando sangro, aúlla.
Fiera o sentimientos. De repente, ya no estabas.
Salvaje bajo la luna -luna de muerte de Lorca-.
No hace falta estar ciega, para haber dejado de ver.
Mudos los sentidos, entre el pelaje, entre las garras.
Yo también quiero morder la carne, probar la sangre,
ser un animal.
Romperme la piel, salir del cuerpo, 
sólo quedan alma e instintos.
Soy un lobo muy dentro, y cuando sangro, aúllo.



domingo, 18 de marzo de 2012

19



Mamá, yo también quiero (click)
ser artista. (click)










“This pain, this dying, this is just normal. This is how life is. In fact, I realize, there never was an earthquake. Life is just this way, broken, and I am crazy for dreaming of something else.” 
                      ― Miranda July, No One Belongs Here More Than You




Cada vez somos menos nuestros, y más del frío. Cada vez más poesía y menos abrigo. Nuestra coherencia va perdiendo sus hilos; el ansia que nos llenó antes, ahora nos deja vacíos.
En mi álbum de miradas, guardo esa tuya hacia los bajos de mi vestido, guardo las risas histéricas de cómo intentábamos volver a ser críos. Al lado está archivada nuestra filosofía de tetra-brick, nuestras ideas derrotistas, el "todo vale" y el "vive rápido, muere joven y tendrás un cadáver bonito".
Ahora toca crecer, agárrate fuerte. Cosamos bien nuestras sombras a las puntas de los pies, no vaya a ser esa la parte que nos dejemos por el camino
(Y es que tú no eres Michael Cera y yo no soy Ellen Page)






Muchas gracias a S. por darme a conocer estas películas.

sábado, 17 de marzo de 2012

18





Hay días para hacer de la tristeza un arte. Para darnos cuenta de que para vivir sólo hace falta aire y no filosofía de vida. Que sólo hace falta cansancio y seguir.


Lloren nuestra locura luego, demos sentido al vacío, vaciemos nuestra sangre de besos viejos.


Hoy me apetece morir lento.


Besos viejos en cuerpos jóvenes, como harapos.
Arrásame, ámame a puñaladas. Pero mañana olvida.







miércoles, 14 de marzo de 2012

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Quisimos golpear el mundo, tan jóvenes como éramos. Cabezas alzadas, sonrisas brillantes, hacerlo parar. Hacer que os dieseis cuenta de lo enfermos que estamos.


We wanted to hit the world, as young as we were. Raised heads, bright smiles, make it stop. Make you realise how sick we are.

lunes, 12 de marzo de 2012

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Tú y yo somos sólo la cáscara, sólo el crujir. Tan enormemente pequeños, tan lógicamente incoherentes. Con el televisor apagado, conscientes de que sólo nos queda un telediario.
Queriendo poner el mundo boca arriba y sin poder, desafiar la ley de vida, y todo lo que nos enseñaron como reglas de oro. Sólo alcanzarán a morder nuestro polvo.
Y nos sentimos tan arriba, tan ligeros, tan huecos como estamos. Tan ausentes que ni a gritos conseguiría salvar los kilómetros que en un paso nos separa.
Desafiando a la rutina pero sin el valor suficiente para mirarnos a los ojos, por miedo a que nuestras partes suicidas quieran saltar al abismo que hay detrás de ellos.







domingo, 11 de marzo de 2012

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Irene
        

11

Beatriz


Canción





Lento perfume y corazón sin gama,
aire definitivo en lo redondo,
corazón fijo vencedor de nortes,
quiero dejaros y quedarme solo.

En la estrella polar decapitada.

En la brújula rota y sumergida.


                  Federico García Lorca











jueves, 8 de marzo de 2012

10

Fotografía de Heinerluepke que no me dejan mostrar :(





Yo sabría quién ruge, casi como la bestia
salir a cazar, después vuelta al festín,
te tengo en cuenta.




En tu colina de judías, me sentaré a rugir
pensando para mí ¿a qué estás esperando?
Te tengo en cuenta






Por un poco de falda, lo haces todo a mi manera,
cantando al cielo como un ave de presa.




                                            Agnes Obel - Beast











miércoles, 7 de marzo de 2012

9

  




Cuando le digo dueles,
esas pocas veces
hablo de dolor.


De falta, de ausencias,
de entrañas rotas.
De clavos ardiendo,
su hierro candente atravesando mi piel.






(de cuándo la filosofía estudió a los monos)

martes, 6 de marzo de 2012

8





Hoy visto de negro (haced click)

por los cuadernos que terminaron siendo diarios.
No sé si se habrán cansado
de guardar papeles mojados.
¡Al fuego, al fuego!
 Arde vida, arde
conmigo ( o lo que me queda).






Seamos locos de nuevo.





viernes, 2 de marzo de 2012

7



Cielo fuiste
la calma antes de mi tormenta.
Un silencio entre palabras.


Respiro.


Una muerte lenta.


Lloras.


Este tiempo detenido, 
estas hojas muertas.


Un llanto mortecino,
amor entre asperezas.


Crujen.